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I
giovani del Rojava in marcia (nella mobilitazione
permanente)
Il “parco dei bambini” di Amuda
è dedicato alle vittime della tragedia del 13 novembre 1960. “Il regime arse in
un cinema duecento bambini” spiega una ragazza del luogo. In verità, l'origine
dell'incendio è controversa, e le responsabilità della tragedia sono avvolte
nel mistero. Il contesto storico, tuttavia, spiega la
diffusa politicizzazione del ricordo di questo evento. Siria ed Egitto erano unificati all'epoca, da due anni, nella repubblica
araba unita (Rau). L'ideale panarabo,
secondo cui la nazione araba, indifferente ai confini coloniali che la
dividevano, doveva unirsi e trovare spazio nella lotta anticoloniale e terzomondista e in una politica socialista (in quegli anni
all'apice del suo prestigio, oltre che forse della sua
dilatazione semantica) ne costituiva l'impianto
ideologico. In quegli stessi mesi, in Algeria infuriava la guerra d'indipendenza
dalla Francia e la Rau
organizzò una raccolta fondi per supportare il movimento algerino; parte di
essa ebbe luogo in occasione della proiezione del film horror egiziano Il
fantasma di mezzanotte, che fu proiettato in tutte le città della Rau. Il governo unito dei due paesi invitò tutte le
famiglie e tutte le scuole a portare i propri bambini
alla visione del film.
Come tutte le città del Kurdistan finite entro i
confini degli stati creati dalle potenze coloniali dopo la prima guerra
mondiale, Amuda ospitava una popolazione che aveva da
obiettare tanto al colonialismo europeo quanto a quello arabo. La minoranza curda in territorio siriano rappresentava per molti versi
un'eccezione empirica alla presunta unità “nazionale” araba della Rau, quindi da rimuovere o silenziare. Negli anni della Rau il divieto di pubblicare o possedere libri in lingua curda si accentuò, così come il divieto di suonare musica curda nei locali e nei caffé. Sia pur
nell'ambito di un'importante lotta per l'indipendenza anticoloniale araba la Rau volle, in Kurdistan, allestire la messinscena di
un'identità tanto onnicomprensiva e unilaterale quanto fasulla. È in questo
quadro che, nel luglio 1960 una vasta operazione aveva
colpito il principale partito nazionalista pancurdo
in Siria, il Pdk-S (allora, come il suo omologo
iracheno, d'ispirazione chiaramente marxista), imprigionando e torturando la
leadership e ben 5.000 sospetti militanti. Nel novembre successivo il cinema di Amuda andò a fuoco, durante le
proiezioni de Il fantasma di mezzanotte, quando all'interno vi erano 500
bambini tra i 7 e i 14 anni, la metà dei quali perirono. Le madri disperate non
poterono che vedere in chi aveva loro imposto di ammassare i bambini lì dentro
il responsabile del disastro, senza contare che la causa dell'incendio fu il
surriscaldamento della pellicola a causa delle troppe proiezioni e il suo
andare in fiamme, e la popolazione si convinse addirittura si trattasse di una
strage architettata dal regime – e tuttora ne è
convinta.
Poco oltre il parco dedicato alle vittime della tragedia si trova la sede
del “movimento giovanile del Rojava” (Ycr), una modesta costruzione a un
piano ricoperta di graffiti e poster di martiri dell'attuale guerra, al cui
interno rimbomba musica rap curda
amplificata da una spia. Diyar, 17 anni, spiega
assieme a un suo amico che gli adulti sono andati alla
celebrazione di un funerale Ypg, e quando gli
chiediamo quali siano le attività del centro elenca in effetti, nell'ordine:
“Funerali di martiri, cerimonie, feste, realizzazione di graffiti in onore
della resistenza del Bakur, protezione armata della
città nelle ore notturne, squadra di calcio, consiglio rivoluzionario dei
giovani”. Sta ripetendo l'anno a scuola, ma lavora principalmente come
idraulico: “il lavoro mi piace, ma al momento c'è poco
da fare, perché la guerra impedisce la costruzione di case e senza case non ci
sono tubi da riparare...”. I ragazzi del centro sono principalmente curdi, ma ci sono anche arabi, e tutti sono musulmani. Il
loro obiettivo è agire adesso, dicono, per poter
vivere in pace e fare figli domani. Abdullah Öcalan, afferma Diyar, è colui che
ha permesso che la rivoluzione del Bakur si
estendesse al Rojava: “la rivoluzione è divenuta una
luce nel nostro cuore”.
“Cominceremo dai giovani, vinceremo giovani” è uno dei motti del presidente
in carcere, che Diyar tiene a ricordare. Lo stato islamico è un cane idrofobo, dice, ma il regime siriano e
la Turchia non sono da meno: “Noi vogliamo la pace, ma loro se lo vorranno non
esiteranno ad attaccarci: allora saranno uguali a qualsiasi altro nemico”.
Com'è frequente tra i ragazzini in Siria, i frequentanti del centro osservano
qualsiasi presenza estranea, tanto più se “straniera”, con occhi sbarrati e
un'espressione che rasenta la paura; si stanno preparando proprio per la
celebrazione del compleanno di Öcalan, con una lunga
marcia per la sua liberazione, che passerà lungo tutto il confine turco, da Rmeilan fino al Tigri, sopra la martoriata città di Cizre, storico centro della cultura curda
all'incrocio tra Iraq, Turchia e Siria. Sul pulmino della delegazione Ycr di Qamishlo, il giorno della
manifestazione, l'atmosfera è paragonabile a quella di una gita scolastica. Sul
piazzale di Rmeilan, al concentramento, l'atmosfera è
meno rilassata: decine di Asaysh
(le guardie rivoluzionarie) pattugliano l'area scrutando con attenzione pedoni,
automobilisti e motociclisti: raduni come questo sono l'ideale bersaglio degli
attentatori dell'Is.
Quando la marcia parte
la città la circonda e la applaude dai due lati. Non si tratta di un corteo,
tuttavia, bensì di due file indiane parallele (una per le ragazze e una per i
ragazzi) incolonnate in modo semi-marziale lungo centinaia di metri,
rispettivamente. I ragazzi del servizio d'ordine percorrono le file avanti e
indietro, riprendendo con severità chiunque rompa le righe e molestando chi non
alza le dita della mano in segno di vittoria ad ogni ritornello dei grandi
successi rivoluzionari, riprodotti in loop a grande volume dalle casse issate su un camioncino. Alcuni di
essi sono accompagnati da basi che farebbero invidia
al Renato Zero degli anni Settanta mentre il sole splende e picchia sulle
teste, e ciascuno conforta il vicino con frasi (reali) come “disciplina,
compagni, disciplina...”. Alcune ragazze sembrano delle bambine, non hanno più
di 14 anni, con vestitini acqua e sapone e piccole borsette, e camminano
determinate guardandosi le punte dei piedi, decise a
mettere un passo davanti all'altro per trentotto chilometri in due giorni: se
il leader affronta la prigione e l'isolamento da diciassette anni, i giovani
del Kurdistan possono dedicargli una lunga passeggiata – e, in verità, sono
pronti a dedicargli molto di più.
I partecipanti sfoggiano una discreta varietà di registri
nell'abbigliamento: da chi adotta uno lo stile sobrio jeans e maglietta a chi opta per gli abiti tradizionali curdi,
fino alle felpe con cappuccio o ai capi di reminescenza europea o
nordamericana. Pochissime le ragazze con il velo sul capo,
fatto rimarchevole in Rojava, dove il velo tra le
donne è diffuso. La marcia divora i chilometri sulla strada stretta che collega Remeilan a Derik, in prossimità del confine iracheno; è la stessa
striscia di asfalto sconquassato su cui, nella direzione opposta, si incontrano
Qamishlo, Amuda e poi Gire Spi, Kobane e la periferia
orientale di Jarablus, oltre cui l'oscurantismo salafita si frappone tra questa parte del Rojava e il cantone di Afrin.
Automobilisti suonano il clacson e salutano dai finestrini. Il panorama non
assomiglia a quello semi-desertico o desertico, pieno di terra e polvere, che si incontra più a sud, nella provincia di Hasakah, ed è invece ricoperto da sconfinate distese erbose
in ogni direzione, interrotte da villaggi di poche case e, ogni tanto, dalle
cittadine di confine. Ragazzi si affacciano nei paesini, alcuni guardano i loro
coetanei sventolare le bandiere del Pyd, delle Ypg e del Ycr
con un certo senso d'estraneità; intere famiglie, altre volte, escono dalle
case a salutare la marcia con esaltazione, e anziane signore la seguono per
centinaia di metri “ululando” in modo particolare, un po' come i nativi
americani quando si lanciavano all'attacco nei film dei cow-boy.
Le pause nei prati vedono l'efficiente distribuzione di falafel
e pepsi. Un ragazzo arruolato nelle Ypg racconta: “Combatto da cinque anni, ho partecipato
anche alla resistenza di Kobane. Mio fratello è
martire. La guerra mi ha tolto tutto, anche il cuore”. Derik
è roccaforte in Rojava dell'Enks,
partito suddito di Barzani, ostile alla rivoluzione e
alleato della Turchia. Quando il corteo vi fa ingresso, le centinaia di
partecipanti vengono smistate tra le famiglie della
città, dove anziani signori raccontano tra divanetti e tappeti colorati, con il
capo chinato sotto le loro kefiah, storie di Kurdistan agli ospiti stranieri,
mentre le mogli preparano e servono la cena (sebbene il ritratto di Apo sia ovunque in queste case, la segregazione domestica
femminile non rappresenta ancora, per molti uomini che aderiscono al
cambiamento, una contraddizione). Il mattino seguente il corteo si ferma presso
una grande rotonda, nel centro città. Sull'asfalto, i
giovani vergano con lo spray insulti contro l'Enks. “Quella di Apo è l'unica filosofia del Rojava!
Combattiamo l'Enks di Barzani
che affama il nostro popolo con l'embargo. [Barzani ha chiuso da oltre un mese il suo
confine con il Rojava, Ndr]
Combattiamo chi ha consegnato Singal a Daesh!”. La gente ascolta, ora perplessa ora
interessata, non immune da una certa ammirazione per la determinazione nella
voce di chi parla al microfono. Qualche ragazzo si unisce al
corteo, altri si allontanano – non senza una qualche espressione
d'invidia. La popolazione sembra più indifferente che irritata, e una minoranza
applaude.
Un ragazzo intona un free-style curdo dall'impianto e, dopo qualche chilometro, la fiumana
invade il campo profughi a nord della città, dove vivono migliaia di ezidi di Singal
scampati all'Is nel 2014. Centinaia di bambini di due
o tre anni giocano nella polvere, mentre le loro famiglie si affacciano timidamente,
in maniera quasi sospettosa, dalle loro tende. I giovani curdi
ricordano al microfono il ruolo del Pkk e delle Ybs nella resistenza per Singal e
la necessità della liberazione del popolo ezida. La
rada folla che circonda il corteo è impenetrabile: volti su cui sono scolpiti
il trauma e la stanchezza di due anni di esistenza
terribile restano impassibili a quelle parole. Quando
esce dal campo, il corteo ha percorso quasi quaranta chilometri da Remeilan. Pochissimi hanno rinunciato,
qualcuno zoppica. Il serpentone si inerpica sui
villaggi della dolce catena montuosa al confine naturale con la Turchia fino a
un villaggio dove, oltre un ciglione, la visuale si apre, ed emerge
distintamente il fiume Tigri a est, confine dell'Iraq nordoccidentale.
In centinaia ci ammassiamo sulle rocce per guardare a valle dove, oltre le
postazioni di guardia turche, giace lontana, grande e silenziosa la città di Cizre, emanando una paradossale sensazione di pace. I
giovani del Rojava si fermano come per respirare, in
questi mesi e anni di mobilitazione permanente. Ciascuno sembra avere qualcuno
cui inviare un pensiero, mentre osserviamo da lontano il corpo disteso della
città semidistrutta.
Corrispondenza per Infoaut e Radio Onda d'Urto da
Derik, Rojava
Postato 13th May 2016 da Davide Grasso